El tercer capitán y la sociedad dormida.

Tres presidentes de dos partidos políticos nos han llevado a la crisis más grave de lo que llevamos de democracia. El primero porque tuvo la idea feliz de crear la burbuja inmobiliaria mientras se arreglaba el bigote. El segundo porque tuvo vértigo de reventarla en su punto más álgido y porque quiso olvidarse durante 8 añitos de que era de izquierdas para poder venderse a los mercados como una puta. Es cierto, el tercero acaba de llegar, pero España se sigue hundiendo y durante el hundimiento de un barco es cuando se ven claramente el valor y la honestidad de la persona que está al mando. La orquesta del Titanic sigue tocando mientras el nuevo capitán arroja a los más humildes por la borda para poder salvar a la gente de primera clase. Y mientras, los de abajo, esperamos sentados y en silencio nuestro turno para que nos cojan por los brazos y nos lancen al abismo.

Dormidos, hipnotizados, atontados, descerebrados… así es como estamos. De vez en cuando algunos vamos al bar a quejarnos, o dejamos caer en el facebook algún comentario indignado, así nos desahogamos y podemos volver a dormir tranquilamente en el lecho de la resignación. Muchos salimos a la calle el año pasado para sentarnos en plazas y demostrar que aun pintábamos algo. Y nos escucharon, y por un momento nos temieron, los incomodamos, los pillamos por sorpresa y sus rostros se desencajaron, pero eso duró lo que duró y, como a todo, se lo acabó llevando el viento.

Ahora nos han quitado derechos laborales básicos que nuestros abuelos y padres habían conseguido con sangre, sudor y muchísimo esfuerzo, nos han subido los impuestos, nos hacen recortes en educación, en cultura, en sanidad pública, en I+D… y mientras tanto siguen sin subir los impuestos a los bancos, siguen permitiendo que las empresas más grandes del IBEX trapicheen en paraísos fiscales para evadir impuestos, siguen pagando 13 millones de euros al mes a la puta Iglesia, aumentan las subvenciones a esa paletada asesina y macabra llamada tauromaquia…

Y no hacemos nada! Unos pocos nos seguimos manifestando esporádicamente. ¿Dónde están los demás? ¿Dónde están los 5 millones y medio de parados? Lo dije antes, mirando distantes como tiran al vecino por la borda mientras esperan a que les toque a ellos.

¿No es para reaccionar que nosotros, los de abajo, seamos los únicos que paguemos el precio de todo este carnaval de despilfarros presupuestarios, de burbujas de cemento, de corrupciones urbanísticas, de garrapatas de subvención? Nosotros, que vivimos en nuestros humildes charquitos y no fuimos nunca invitados a esas orgías macroeconómicas que montan en sus océanos los peces gordos… ¿Tenemos que pagar con nuestros salarios la puta que se han follado los de arriba mientras ellos se alejan riendo y contando sus billetes que antes eran nuestros billetes?

Estamos en lo de siempre, en la lucha de clases, los de arriba contra los de abajo, la minoría rica puteando a la minoría pobre. Y esto no se arregla sentándose en una plaza o metiendo flores en los cañones de las escopetas. Esto se arregla con contundencia, ojo, que no violencia hacia la gente, ni ante los cuerpos del estado, ni contra los bienes de las personas de apié. Pero ya va siendo hora de molestar más, y de salir a la calle TODOS. Que la historia se escribe cada día y esto pretende ser una democracia.

Como acabar una historia

"Si Matilde no es para mí, no es para nadie". Eso decía Lino a sus vecinos hace unas semanas. Matilde era su novia desde que iban a la escuela hacía ya 20 años. Pero su relación distaba mucho de ser perfecta. Parece ser que Lino en ocasiones bebía demasiado, pero sobre todo desde que falleció su madre. Por eso Matilde decidía dejarlo las temporadas que bebía y volvía con él cuando dejaba de beber.

Pero hace meses que Matilde decidió poner punto final a esa película, sacó de entre las telarañas de su desván un cártel de "Fin" que ella misma había escrito hace tiempo, lo plantó delante de Lino y la imagen se desvaneció fundiendo a negro, como en una película. Pero las historias reales no funcionan como las del cine y a veces no hay carteles de "Fin" ni fundidos que valgan. Las personas no son como los personajes de ficción y no desaparecen después de los créditos. Lino seguía vivo y no quería ese final para su historia así que decidió darle otro, un final definitivo, absurdo e injusto, un final muy triste, ahora de verdad, como en una película porque esta vez los personajes sí que desaparecerían para siempre.

Lino, cegado de ira y cólera, con los ojos desorbitados y un cuchillo en la mano apareció en la oficina donde trabajaba Matilde y la apuñaló varias veces. El jefe de Matilde forcejeó con él pero no pudo hacer nada. Los vecinos al oír los gritos acudieron al lugar rápidamente e intentaron retener a Lino pero este les plantó cara con el cuchillo ya bañado en la sangre de Matilde y consiguió huir en el coche de ella. Llegó a su casa, le prendió fuego a todo y dejó que la vida se le fuera mientras inhalaba el humo tóxico de su locura. Ese es el final que Lino escribió para su historia, un rótulo de "Fin" con letras del color de la sangre de Matilde rodeadas del gris ceniza del humo que envenenó sus propios pulmones.

¿Por qué pasan estas cosas? ¿Por qué la gente nunca ve más allá cuando su micromundo se derrumba? ¿Por qué las personas se encierran en sus microscópicas vidas y no llegan a entender que el mundo exterior está lleno de posibilidades? Hay personas que se construyen una vida a través de los años, ladrillo a ladrillo, pensando que lo que construye es indestructible, pero a veces, al final, todo lo que llevó años construir se les viene abajo en unos segundos como si fuera un castillo de naipes. Entonces se frustran, se obcecan, colapsan y se comportan como animales enfurecidos. No encuentran una dirección a seguir porque no ven lo que hay más allá de la vida que llevaban. Solo ven muros y callejones sin salida donde en realidad hay millones de caminos que seguir y es labor de todos los que les rodean acabar con esos malos espejismos y enseñarles la verdad. ¿Qué hicieron los vecinos de Lino cuando este les insinuó que iba a matarla? ¿Qué harías tu si alguien te dijera algo así? ¿Qué haría yo? Hay que denunciar amigos, denunciar e intentar que esa persona entre en razón, mostrarle que hay muchas vidas posibles y no solo la que llevó hasta ese momento.

Porque todos los que rodeaban a Lino y Matilde formaban parte de su historia, no deberían haber sido meros espectadores, ellos también eran personajes de esa película y podrían haber tenido un papel relevante habiéndolos dirigido quizá no a un final feliz, pero desde luego a un final definitivamente mejor para los dos.

The Monster Real Family of Spain

En estos tiempos que corren uno coge el periódico cada mañana y al echarle un ojo ya no se asusta ni se sorprende por absolutamente nada. El mundo se ha convertido en un circo de lo grotesco. Un espectáculo freak que abarca todas sus páginas, desde la sección de economía hasta la de crónica social pasando por las de deportes y cultura. Hay que pasar las hojas con la puntita de los dedos no nos vayamos a manchar con la mierda que envuelven sus páginas. Una de esas noticias que apestan en los periódicos estos días es la del señor Urdangarín, que se conoce que como no le llegaba la pasta tuvo que robar unos milloncejos más al pueblo del que hasta hace bien poco él mismo formaba parte.

Al leer esta noticia, como digo, no me sorprendí ni un poquito, la única reacción que causó en mí fue una sonrisita que se me dibujó en la cara involuntariamente al ver la foto que acompañaba al titular. Es que coño, es imposible no reírse. Al margen de la discusión eterna de si monarquía sí o monarquía no, sin duda, la nuestra, es la familia real que se merece un país como este. El escaparate de la nación, una panda de freaks que no tiene precio en este carnaval de lo absurdo.

Por un lado tenemos al Juanca, un tipo tan inteligente que con ya 18 años cumplidos mató accidentalmente a su hermano menor cuando se le disparó un revolver mientras jugaba en el desván. Sí, sí, con 18 años jugaba en el desván con pistolas cargadas y su hermano menor rondando por allí, tócate los pies. Un tipo al que le llegó el reinado debido a varios caprichosos giros del destino. Nació en Roma donde su familia estaba exiliada desde la republica y ni siquiera pisó España por primera vez hasta cumplir los 10 años. Más tarde apareció en escena Paquito, un militar enano que se subió a un tanque, montó la que montó y acabó gobernando España, y después de gobernar este país durante años como si fuera una mezcla de cuartel militar y la mafia siciliana, cuando se le estaban acabando las pilas y su lógico sucesor sería el padre de Juanca… Pues no! Como el padre de Juanca le caía como el culo se lo saltó y pasó a Juanca directamente. Juanca aceptó de buena gana, con un más que lógico mosqueo de su padre, que aún no sé cómo no le dio un par de hostias. Al final años después su padre lo asumió y se retiró discretamente de esas disputas reales.

Pues nada, Juanca para reinar como Dios manda necesitaba una churri, pero no una churri cualquiera, que aquellos eran otros tiempos. Necesitaba una con pedigrí. Y le trajeron a una cyborg griega adiestrada para las labores de palacio. Educada, discreta, callada y dispuesta a aguantar a un marido putero que se cepillaba tanto a meretrices del tres al cuarto como a las celebrities folklóricas del momento. Y no solo eso, a Juanca, además de reinar y ser putero aún le sobraba tiempo, según cuenta la leyenda urbana, para pasear con su moto vestido de cuero totalmente irreconocible ayudando a los accidentados por las carreteras de España, que claro, sabían que era él porque al final de todas esas historias el motorista salvador se quitaba el casco y tachán, final sorpresa, el rey de España es un superhéroe enmascarado! Bueno, a lo que íbamos, que así Sofía llegó a España y se instaló, previa boda en Atenas, sin problemas con los visados ni leyes de extranjería tocándole la moral, por supuesto. Y reinó como una señora, la mas aséptica y probablemente normal de esta familia tan variopinta.

Y ya tenemos a la parejita, ahora a aparearse que hay que mantener el linaje. La primera criatura que tuvieron, y a esta la palabra criatura la define muy bien, fue la Infanta Elena. Sí, esa que tiene la misma cara de intelectual que su padre y que se casó con un vampiro cocainómano al que la adicción a esa droga hizo que le diera un jamacuco y se le paralizara medio cuerpo dándole aun mas aspecto de ser infrahumano que el que ya tenía antes. Intentaron disfrazar el acontecimiento diciendo que fue debido a exceso de ejercicio en una bicicleta estática, pero eso no se lo creyó ni el tonto del pueblo. Años después se divorciaron después de traer al mundo a otro vástago también con la misma cara que Juanca al que le pusieron todos los nombres que se les ocurrieron y alguno más y una niña de la que no se sabe absolutamente nada. (Para el recuerdo quedarán siempre las imágenes televisivas de este niño endemoniado cosiendo a patadas a sus primas en la boda del príncipe Felipín, que es el que viene a continuación)

Pues eso, después de Elena vino Felipín, heredero de la corona porque su hermana mayor es una mujer y la tradición y la ley no le permitirán reinar ya que tiene un hermano con pene y testículos, y con estos atributos se ve que se renina mejor, hay que joderse. Este adonis patrio que hizo que las féminas españolas en edad de merecer soñaran con que se casarían con él y vivirían como princesas de cuento en un palacio de cristal, mas tarde hizo que esas mismas féminas se cagaran en sus muelas cuando finalmente se casó con una periodista muy guapa que lo sacó del mercado parejil en un abrir y cerrar de ojos. Al poco tiempo de casarse Letizia le dio a Felipín dos niñas rubitas de anuncio de champú y luego se operó para convertirse en una muñeca de porcelana totalmente reprogramada para ser una máquina infalible en los absurdos protocolos ceremoniales de los saraos reales, perdiendo así todos sus aires pueblerinos y terrenales. Ahora solo le falta que cuando eructe suene un violín y le salgan de la boca burbujas de colores con hadas dentro.

Más tarde llegó Cristina, la tercera hija de los reyes, que era bastante más guapa que su hermana mayor y que hasta estos días no dio nunca ningún problema. Al menos que se supiera. Pero claro, su marido funcionó al revés y pasó de apuesto caballero a salirle rana y ahora resulta que es ella la que llevó a la familia real al peor de los yernos del rey. Un deportista guapetón y larguirucho que además de engendrarle un ejército de urdangarines pequeñitos que algún día crecerán hasta el infinito encontró el tiempo y la manera de robarle al país aún mas pasta de la que ya se había endosado dando el braguetazo del siglo. Porque hay que ser tonto, pero tonto tonto, para ser un puto jugador de balón mano al que le quedaba un telediario para retirarse, casarse con la infanta más guapa de España, y con la vida resuelta de manera escandalosa, ponerse a robar. ¿Para qué quería mas pasta? ¿Para limpiarse el culo con billetes de 500 euros?

En resumen, que me enrollo, que Juanca llegó a reinar por vicisitudes del destino hecho carne en forma de un señor bajito con voz de pito, se casó con una chica que había sido educada para maniquí real y tuvieron a 3 hijos que se casaron con gente llana, del pueblo. Lo lógico sería que eso fuera una buena noticia ya que la sangre se renovaría y la familia real podría dar un paso más para alejarse de la terrorífica endogamia hemofílica que les corría por las venas a sus ancestros. La sangre azul que se había ido decolorando generación tras generación ahora se transformaría en un amplio abanico de colores vivos y sanos. Pero no, resulta que al final, las parejas de los hijos del rey son otra panda de freaks que redondean lo estrafalario de todo ese árbol genealógico tan esperpéntico. Por eso sonreí al ver la foto. Es que coño! Al ver una imagen en la que salen todos estos personajes solo hay dos opciones, o sonreír o llevarse las manos a la cabeza y yo tenía una mano sujetando el periódico y en la otra tenía un croisant bañado en colacao.

Y luego hablan de la foto de las hijas de Zapatero.

Marianico el corto llega a presidente.

Pues sí, Marianico el corto ha ganado las elecciones. No es una pesadilla amigos, es la puta realidad que en ocasiones es mil veces más surrealista que el peor de los sueños. Cuando nos despertemos cada mañana lo haremos siendo gobernados por el presidente más inepto que hemos tenido en lo que va de democracia. Un tipo que ha ganado las elecciones sin hacer y sin decir absolutamente nada, que se paseó por mítines y televisiones con sus discursos rebosantes de palabras y vacíos de contenido. Un tipo al que (sin contar con los fieles fans del PP) la gente le votó para castigar al partido que nos metió en la crisis, y le votó sin preguntarse qué es lo que haría a partir de ahora.

Y va este señor, tan corto como perezoso y se encierra en su despacho y se toma tropecientos días para prepararlo todo antes de ser oficialmente presidente. Es un alucine que ahora, que hay que actuar de prisa, que Europa va a la puta deriva, el presidente de este país se esté tomando todo este tiempo de transición. Que sí, que ya lo sé, que es el tiempo habitual, pero por eso es tan flipante. Es que estamos en una época urgente, no estamos en una situación habitual. Es como si un edificio estuviera ardiendo y el presidente de la comunidad se pusiera a diseñar durante el incendio un plan de desalojo. Hostias! Eso tenía que estar hecho ya! Ahora es tiempo de actuar, no de perder tiempo diseñando planes infalibles. Coño! Que acaban de chimpar a Berlusconi a la puta calle, sí ese viejo verde que se gastaba la pasta de Italia en putas y viagra y que se agarró al sillón de presidente de su país como una garrapata de tal forma que ni siquiera pudo sacarlo de allí el hecho de haberse follado a una menor. Pues a ese lo borraron con un chasquido de dedos, en un pestañeo estaba y ya no estaba. Y luego está lo de Papandreu, al que le hicieron un griego, le abrieron la puerta y lo invitaron a irse sustituyéndolo por un robot que a los pocos días ya estaba tomando medidas para apuntalar su país. Pero no, Marianico se toma su tiempo, un tiempo que podría haber ganado si antes de ser elegido hubiera trabajado un poco, él o el grupo de esbirros que tiene como todo villano que se precie. Que ya se sabía que iba a ganar las elecciones desde semanas antes a ese fatídico día y tuvo tiempo de sobra para haber hecho los deberes y no tener que estar haciéndolos ahora mientras el barco se unde.

Claro que además de culpa suya también lo es del partido que sigue gobernando en disfunciones hasta que coronen a Maraico, pero no entiendo como nadie los presiona, la verdad. Europa (Que ahora parece que está al mando de una dominatrix alemana y un enanito francés) y los mercados van a manejar a Marianico como un puto títere, eso ya se sabe, y es directamente deleznable, pero coño, lo que sí sería normal es que ahora lo azuzaran un poco para meterle prisa, que al final va a haber que meterle una guidilla en el culo para ver si corre. Es que este tío se nos está acomodando tirando el tiempo a la basura mientras acolcha su alcoba de laureles. Que hay españoles que ya no se acuerdan de él, ni de su cara de pasmarote ni de porque le dieron su voto, aunque la verdad, lo cierto es que creo que eso mas de uno nunca lo supo.

Sobre motivos y consecuencias.

En Cataluña han prohibido las corridas de toros. Lo lógico sería que en estos momentos el debate estuviera siendo el de "Toros sí" - "Toros no", pero como no vivimos en el mundo de la lógica este no está siendo el debate si no otro muy diferente.

Lo que se está debatiendo es si ha sido el espíritu nacionalista de Cataluña el que ha prohibido los toros o si realmente el motivo ha sido la abolición del maltrato animal. Vamos, lo de siempre, desviación de tema, los nacionalistas catalanes contra los nacionalistas españoles, guerra de gilipollas en los medios, cojan unas palomitas, elijan un bando y hagan sus apuestas.

Y lo peor de todo es que la "gente de apié", lejos de pensar por si mismos (no les vaya a dar un derrame cerebral) reflejan este debate en la calle, en el bar, en los foros de internet y en las charlas de las puertas de los entierros... repitiendo una y otra vez lo mismito que dicen los medios palabra por palabra.

Posiblemente esta prohibición tenga parte de sus motivos en el nacionalismo catalán y sus ansias de parecerse al resto de España lo mínimo posible, no se cuanta importancia ha tenido esto pero sin duda ha tenido alguna. Aunque la verdad, eso a mí, personalmente, me suda la polla.

A ver si de una vez por todas la sociedad, esa masa de borregos que siguen el redil que les van marcando, espabila un poco y pensando por si misma se da cuenta de que independientemente de los motivos de un hecho lo que de verdad importa son las consecuencias de ese hecho. Porque a mi, por ejemplo, los nacionalismos me repatean los cojones, unos y otros, las banderas son trapos de colores que no sirven mas que para que cuatro paletos patrióticos se pajeen mirándolas, pero la verdadera cuestión de todo este tema es que hoy por hoy, en Cataluña, sea por los motivos que sea, van a dejar de putear a los toros. Y eso, para mí, es lo que cuenta.

La mirada vacía

Entré en el cuarto, ella estaba sola, esperandome, vestida elegantemente. Un olor a flores lo impregnaba todo, olía a primavera. Avanzé hacia ella, la miré, nuestras miradas se cruzaron, pero la suya me traspasaba, era como si pudiera ver a través de mi, imperturbable. Durante un largo instante todo se paralizó. Nunca había visto una chica tan guapa desde tan cerca en toda mi vida.

Miré el reloj y vi que ya era la hora, oí llegar a mi compañero, cerré el ataud y esperé a que él llegara para trasladarla al coche funebre.

:)

Fantasma.

Entras en mi habitación y te acuestas a mi lado cuando ya me he dormido. Me despierto y ya te has marchado, pero siento el rastro de tu presencia entre las sábanas, como una estéla transparente.

Veo tu sombra en el espejo mientras me cepillo los dientes, cruzando a mi espalda fugazmente, y cuando me giro oigo como se cierra la puerta de la calle sin llegar a verla cerrarse.

Tu dejaste aquellas huellas en la arena que se borraron al instante y solo yo pude ver.

Oigo tus palabras susurrantes confundidas con el viento cuando entra en mis oídos.

A veces te asomas en los ojos de otras y puedo verte durante un segundo.

Eres como quiero que seas.

Eres perfecta porque no existes.

Justo lo que estaba buscando.

La zorra comehostias.

Ahí está, espléndida, repintada y presumida. Encantada de conocerse, con su mejor vestido, contemplando de reojo de vez en cuando su belleza en los monitores del plató.

Y mientras el tio que intentó defenderla está en un coma parece que irreversible por haberle dado el beneficio lógico de la duda y haber supuesto que no se merecía las leches que le estaban dando.

Pero ella sigue viviendo alegremente, cobrando un pastón gracias a ese altercado, sacando beneficio. Quitandole méritos a su defensor y dándoselos a su agresor.

Quien tiene la culpa de este espectáculo? Ella, indudablemente, perotambien los programas de mierda que tiran la ética por la ventana para que la mierda y la audiencia entren a miriadas por la puerta.

La Telebasura cada vez es mas basura, menos mal que las televisiones no recojen el olor a mierda que debe haber en esas pocilgas llamadas platós, donde invitados y colaboradores tienen las neuronas justas para no cagarse en público y por eso la mierda les sale por la puta boca.

En fin, que la tele es una mierda y a la zorra esa espero que la curtan a hostias por donde pase, porque no creo que nadie sea tan gilipollas de defenderla la próxima vez.

He dicho.

La vida no es una puta película.

Esta foto no es una buena foto, pero retrata parte de lo que se ve desde la ventana de mi habitación, en O Burgo.

Llovía aquella mañana del 19 de Enero de este año y la lluvía se arrastraba por el suelo lustrando las calles de siempre, arrastrando muchas cosas, cosas de dentro y de fuera, ahuyentando fantasmas, fabricando espejos ...pero al final...al final todo volvía a ser igual, una y otra vez, como una espiral infinita.

Los días pasaban y, por mucho que estuviese lloviendo, nada cambiaba. Cuando las calles se secaban todo volvía a ser como antes. Los efímeros espejos de lluvia desaparecían del suelo de mi calle y los fantasmas regresaban de nuevo, y me miraban desde allá abajo, sonriendo maliciosame y diciendome: Ey tio!. ¿Que coño esperabas? ¿Que la lluvia se lo llevara todo como si el mundo fuera una acuarela? ¿Que todo se distorsionara y el escenario cambiara por arte de magia? ¿Que la tinta del mundo se escurriera por los desagües de tu calle transformandolo todo en un lienzo blanco para poder pintarlo como te viniera en gana?

He bajado a la calle, he pisado fuerte y vi que el suelo era firme, empujé las esquinas y no se movieron ni un ápice. Pertenezco a una generación que creció con la televisión, pero no se puede pasar la vida mirando por una ventana esperando que cambien el plano y la historia avanze, porque eso no va a suceder, he perdido mucho tiempo observando como un estúpido el plano fijo de mi calle mientras los demás transitaban por ella hacia otros lugares.

La vida no es una puta película y no hay ningún guión escrito, escribamoslo al caminar, dejemos de ser espectadores agazapados en el patio de butacas o detras del cristal de una ventana.

La parodia.

Ah! La parodia! La forma mas ingeniosa de crítica. Basta de enfados y de argumentos contrarios, utilizemos los propios argumentos de una ideología o de una idea para criticarla. Riamonos de las cosas en las que no creemos, riamonos tambien de las cosas en las que creemos, todo puede ser sujeto a parodia.

A veces para ver los defectos de uno mismo basta con mirarse a un espejo y eso es lo que es la parodia, un espejo caricaturizante en mayor o menor medida que permite ver nuestros errores, nuestras miserias, nuestra estupidez a veces. Que nos enseña a vernos como nos ven los demás y nos ayuda a entenderlos. Le da la vuelta al prisma, te pone en el lugar contrario para contemplar otra perspectiva del mismo acontecimiento.

Viva la parodia!

Aquí un gran ejemplo. Tony Lomba cantando una canción facha de coña y decenas de gallegos riendose y hasta ayudando a cantarla.

La pereza

Tengo un cortometraje por montar, pero no lo hago. Tengo mil cosas por hacer pero las pospongo. Acaba el día, el sol se pone y me doy cuenta de que no he hecho absolutamente nada, y me prometo que mañana la pereza no me vencerá. Pero me vence, me sumerge en sus aguas y cuando nado desde el fondo y estoy a punto de llegar a la superficie unas grandes manos emergen detrás de mi, me agarran por lor pies y me vuelven a hundir, a hundir en las aguas de mi pereza,luego miro hacia esas manos y veo que son las mias. En realidad no solo las manos son mías, todo el agua que me rodea soy yo, mi liquido amniótico, yo soy la pereza, yo soy mi abandono, soy el que lanza dentro de mi abismo un ancla encadanada a mis pies.

Hoy ha pasado de nuevo, como ayer, y antes de ayer. ¿Cuantos días he perdido ya?Mañana intentaré romper las esposas de nuevo, seré un escapista de mi mismo, romperé la losa que hay sobre mi pecho y saldré a la luz, y de mis manos saldrán cosas, cosas hermosas a mis ojos, impredecible saber como serán a los ojos de los demás pero eso no importa, porque serán cosas mías y me sentiré bien.

Es fácil luchar contra todo lo que viene de fuera, se puede perder o ganar, pero el acto de la lucha es sencillo, un choque de fuerzas, lo que es realmente dificil es luchar contra algo que viene de dentro, que te sume en un profundo sueño, el cáncer del alma, eso es lo que es la pereza, las sirenas de Ulises cantandome por dentro e invitandote a dormir.

Puede que mañana pierda de nuevo la batalla pero voy a luchar contra ella. Pereza, te esperaré al amanecer con un cuchillo entre mis dientes.

Cementerios

Ayer estuve en un cementerio. No había cruces, ni lápidas, ni flores, ni personas enterradas..., pero sin lugar dudas era un cementerio.

Fui a un lugar donde hace añós mis amigos y yo, en plena adolescencia, celebrabamos las noches de San Juán. Un solar dentro de "La Cros", una fábrica abandonada que aun no ha sido demolida. Ya por entonces estaba desmantelada, en ruinas, era el cadaver de un ser que además de haber estado vivo había creado vida a su alrededor, un pueblo, pero que finalmente tambien sembró muerte, muchos obreros de aquella fábrica fueron muriendo debido a los humos y gases que inhalaron trabajando. Pero no quiero hablar de esa fábrica, si no de su esqueleto inerte, que de nuevo, tuvo vida en su interior.

Cuando ayer volví a ese lugar fue como viajar en el tiempo, pude ver a todos mis amigos e incluso a mi mismo bañados por la luz anaranjada de una hoguera de San Juan. Recordé momentos, sentí el calor del fuego y de la amistad. Pude escuchar de nuevo nuestras carcajadas, comentarios de embriaguez, vomitonas, entre el chisporroteo de la hoguera que tanto nos habia costado construir, sentí felicidad, sentí todo lo que sentía por aquel entonces.

Y entonces..., desperté, todo se esfumó, y allí estaba yo, solo, adivinandome una mueca nostálgica y resignada en el rostro, mi viaje en el tiempo había terminado. Tras la felicidad apareció la tristeza. Un sabor amargo me recorría, quería irme de allí. Me recordé a mi mismo al personaje de libro "Crónica de una muerte anunciada" cuando regresa a su pueblo siendo ya un anciano.

Había ido a ese lugar para ver si había algo interesante que inmortalizar en una fotografía, pero no saqué ninguna, aprendí la lección. Como dice la canción "Al lugar donde fuiste feliz no debieras tratar de volver".

No quiero volver a viajar en el tiempo, ni acudiendo a lugares cercanos pero remotos en el tiempo ni mirando una fotografía, no quiero vivir entre recuerdos, no quiero envejecer antes de tiempo y sentir nostalgia todavía.

Quiero crear momentos como aquellos, o mejores, ya miraré atrás cuando haya recorrido mi camino, de momento es tiempo de caminar.

Todavía estoy vivo y tengo muchisima vida por delante, aún es pronto para visitar cementerios.

Las celulas enfermas

Hace tiempo que no escribo porque no me apetece. Pero ha ocurrido un suceso estremecedor, una de las historias mas siniestras que he escuchado y que creo que escucharé en toda mi vida. Me refiero a la noticia que estos días llena los periódicos. El monstruo de Austria, ese padre que encerró a su hija de 19 años en el sótano de su casa sin que nadie lo supiera y la tuvo allí encerrada 22 años, violandola repetidamente y enjendrándole 7 hijos. 7 hijos de los cuales uno murió y fue icinerado en una caldera de calefacción, 3 de los restantes fueron adoptados por el y su mujer, que al parecer, a día de hoy, no sabía nada. Los otros 3 fueron encerrados con su madre en el sótano y nunca vieron la luz hasta hoy, la hija mayor con 19 años, los mismos que tenía la madre cuando fue encerrada hasta los 42 que tiene hoy en día.

Salen en los telediarios fotografías y videos del individuo en Thailandia, de vacaciones, divirtiendose en la playa mientras en su casa de Austria había 4 personas encarceladas por él en un misero sótano.

He llegado a la conclusión de que el mundo es como una sucesión de muñecas rusas, abres una y hay otra igual pero mas pequeña dentro, y así hasta el infinito.
Hay grandes dictadores que manejan elmundo, otros que manejan su pais,otros su provincia... hasta llegar a lo que dicen que es la celula de la sociedad; la familia.

Este hombre era un dictador como otros que ha habido, que piensa que el mundo que lo rodea está a su merced, que lo utiliza como quiere en su disfrute personal e individual. El egoismo y egocentrismo personificados. Celulas enfermas en el tejido decadente de la sociedad del bien estar.

Y esta historia la conocemos porque ha salido a la luz, pero ¿de cuantas no nos enteramos ni enteraremos? ¿Cuantos sotanos con las paredes arañadas hay en el mundo? ¿Cuantas muñecas rusas guardan al diablo en su interior?

La puta niña de Rajoy

Por primera vez en 15 años ha habido un debate televisivo preelectoral entre el presidente del gobierno y el lider del partido mayoritario de la oposición.

Nada, lo de siempre, monólogos de uno y otro, enseñando cada uno los datos que les convenían, algunos de ellos se contradecían totalmente. Vamos que prestidigitación pura dura con un intento de hipnosis y embaucamiento entre los juegos de manos oportunos para engañar al publico y echar votos en la saca. Dialéctica pura y dura, la lucha por parecer mejor, que no por serlo.

Pero lo que me dejó boquiabierto fue la traca final de Rajoy, su número estelar.

En su frase de despedida mentó a una niña ficticia que crecía en España y explicó todas las buenas intenciones que el PP tenía para ella, poco menos que felicidad absoluta, un mundo de gominolas y nubes de algodón. Dijo que quería para ella felicidad, libertad... todas esas cosas que diría cualquier drama que emitan por la tele despues de comer.

Pero dijo lo que le interesaba, no dijo que con el PP si esa niña fuera lesbiana no tendría derecho a casarse, no dijo que aunque esa niña no quisiera estudiar religión la tendría que estudiar por cojones en lugar de la educación para la ciudadanía. No dijo que esa niña viviría con el terrorismo activo en su pais aunque se pudiera acabar con el dialogando.

Si es lo que tiene imaginarse un mundo perfecto para otra persona, que uno da por hecho que esa persona piensa igual que él y le ofrece lo que él entiende por paraiso, no lo que entiende la persona afectada.

Hay muchos mundos perfectos señor Rajoy, cada persona tiene uno en mente, no quiera aparentar poseer la llave de la felicidad mundial porque tiene solamente la suya y la de lso que son como usted, y eso, si es que tiene alguna.

¿A quien vendes tu voto?

Las elecciones generales se acercan amigos, pueden acomodarse en sus sillones, el espectáculo va a comenzar. Les ofrecerán la luna, el sol, el paraiso terrenal versión española, dinero, viviendas, trabajo... en resumen: Les ofreceran la felicidad mas absoluta. Y todo por el módico precio de su miserable voto.

En la plaza de la política ya se está poniendo el pescado a la venta, cada puesto ofreze sus mejores piezas.

El PSOE ofrece directamente dinero, un dinero que te devuelven despues de habertelo retenido, que ya me direis si no tiene mas sentido no retenertelo simplemente y dejarse de complicaciones burocráticas. Además no es que lo vean justo y lo vayan a hacer, es que solo lo hacen si ganan las elecciones ¿Por qué no lo habrán hecho antes o por qué no lo tramitan ahora que aun les da tiempo? Pues porque esta medida no es mas que un intento de comprar el voto de los españoles. Si quereis ese dinero teneis que votarme.

Luego está el PP que sigue rebuznando y repitiendo lo mismo desde hace la hostia bendita de tiempo, todo mentiras y medias verdades. Y de su mano está la puta Iglesia, que no es mas que eso, una puta con sotana que se acuesta con todo aquel de quien pueda conseguir algo. Manejando a sus fieles como marionetas sin cerebro. Aun hoy se pueden ver en los pueblos como las monjas llevan a los disminuidos psiquicos que cuidan en los conventos y en las residencias religiosas de la mano hacia las urnas, con un papelito en la mano que ellas les han puesto y ellos no saben ni lo que es.

Así está el patio, el único ser coherente que veo en todo esto es el que no va a ganar, el que queda siempre sepultado bajo una montaña de "votos útiles". Izquierda Unida no gana porque no se vende, y si se vendiera no ganaría porque hay otros que se llevan vendiendo desde mucho antes.

El avernicola ha vuelto.

Hace tiempo que no escribo, hoy por fín estoy de nuevo aquí, en mi blog abandonado por temporadas. Pero no se sobre que escribir, ese es el problema. Hoy mi cerebro está seco como las fuentes durante el verano. Yo no podría escribir los versos mas tristes esta noche, ni esta, ni ninguna otra. Si intentara escribir versos podría salirme cualquier cosa, desde versos toscos de herrero borracho en la cantina a versos tópicos como los que escriben las adolescentes con mal de amores en sus clasificadoras escolares. O quizás me viniera la iluminación y escribiría algún verso magistral, como escrito a pluma sobre una mesa de madera, con una ventana abierta a mis espaldas que diera al sol de la Toscana. Unos versos elegantes, con largos trazos en las "eles" y en las "ges", escritos en cursiva, que hablaran de algo espiritual e incorporeo, de algo transparente como el viento o los cristales. Pero no, no voy a escribir versos. No sabría como hacerlo.

Y aquí estoy. Escribiendo sobre lo que podría escribir sabiendo que no voy a hacerlo. Es lo que tiene ir pensando lo que se escribe mientras se escribe.

Mañana será otro día y siempre hay gente que merece el escarnio público en la plaza del pueblo, de eso estoy completamente seguro. No se si alguien lee este blog, pero si hay alguien ahí, que sepa que el avernícola ha muerto muchas veces, pero siempre resucita y el blog del escarnio seguirá vivo por mucho tiempo.

La utilización de los mártires.

Las víboras han salido del subsuelo. Si. ETA ha atentado de nuevo. Ha sido en Francia. Un terrorista, de un comando de tres, ha disparado a dos Guardias Civiles, por la espalda,como acostumbran a hacer las alimañas. El verde y el rojo de nuevo mezclandose sobre un cuerpo inerte. Luego, por supuesto, los tres salieron corriendo a esconderse en algún lugar del país vecino. Pero es dificil para una víbora esconderse en la superficie, cuando sale de las sombras ya no se encuentra en su habitat y una vez que ha llamado la atención es fácil ubicarla, acorrarlarla y capturarla.

Hoy mismo se han detenido a dos de esas tres serpientes. Esperemos que encuentren a la tercera pronto y podamos ver a esos tres en un juicio, exhibidos tras un muro de cristal, insultando a todo bicho viviente y golpeando el vidrio como leones enjaulados.

Pero hay algo que me hace hervir lasangre además de esto.

El asunto es que la AVT (Asociación de Victimas del Terrorismo)ha utilizado esto para cargar contra el gobierno, no contra ETA, como casi siempre. Miembros de esta asociación se presentaron en un acto convocado en Madrid por todos los partidos políticos nacionales, un acto silencioso celebrado para expresar la respulsa a los atentados y para conseguir la unidad política en la lucha contra el terrorismo. Bien, pues en lugar de saber comportarse como víctimas que son, comenzaron a gritar, como en un gallinero, en contra del gobierno. Hasta tal punto llegaron sus rebuznos que una vez terminado el acto siguieron a Zerolo, militante homosexual del PSOE llamándole maricón, aspecto personal que tiene mucho que ver con el terrorismo, claro está.

Cada vez está mas claro lo que es la AVT, una manada de fascistas rabiosos que utilizan a sus muertos para acabar contra el gobierno del PSOE. Porque recordemos que el PP tambien negoció con ETA y la AVT no se lo ha echado en cara nunca. Es curioso ver como los mismos que dicen que la política Aznar y el PP no fueron los culpables del 11M dicen ahora que la política de Zapatero y el PSOE son los culpables de este atentado.

¿Ácaso no hay víctimas del terrorismo que no sean fascistas? Si, las hay, pero no forman parte de la AVT. Lo que pasa es que esta asociación quiere monopolizar la circunstancia de ser víctima del terrorismo, como si no hubiera mas victimas que las que militan en sus filas.

La AVT hace tiempo que huele a podrido, cobran subvenciones del gobierno y se nutren de donativos de la gente, es más, han creado una "figura" que se llama "Amigos de la AVT" que hace que la gente que no es víctima ni familiar pueda sumarse a ellos previo pago de otro donativo mas.

Asi que resumiendo, cuando veamos a la AVT manifestarse masivamente debemos saber que no todos los que vemos son víctimas, que hay gente de derechas que se ha apuntado solo para poder despotricar y quejarse del gobierno. Debemos saber tambien que gran parte del dinero (Subvenciones + Donativos + Dinero para ser "Amigo de la AVT")va a parar al presidente de la asociación y a su mujer, el primero cobra 6000 Euros al mes y su mujer 5000, en concepto de dietas claro, porque si no sería ilegal.

Eso es lo que es la AVT, una asociación de fascistas cuyos principales cargos se están forrando gracias a la sangre derramada de la gente a la que dicen representar y que en muchos casos son familiares de ellos mismos.

Las estatuas de Paquito

"Ley de la Memoria Histórica", asi se llama la ley que se va a llevar las estatuas de Franco a los mas oscuros almacenes y desvanes, que las va a condenar a una silenciosa eternidad de polvo y telas de araña.

Las dos españas vuelven a estar diferenciadas, enfrentadas, enfadadadas la una con la otra. La España vencedora quiere olvidar, la perdedora quiere recordar. Esto es bastante esclarezedor porque la única razón para que alguien no quiera recordar el pasado es que se avergüenze de algo y que no pueda justificar los cadáveres que ha enterrado en su jardín.

¿Que extraño fantasma del pasado atormenta a las mentes de la derecha para que lo olviden y a las de izquierdas para que recuerden? A los primeros les dice en sueños que si alguien lo libera verán sus miserias cara a cara, reflejadas en sus pupilas y se morirán de asco y de vergüenza hacia si mismos. Y a los segundos les dice que si no lo desentierran de cada fosa común oculta nunca se reconocerá oficialmente lo que ellos han sufrido y ese sufrimiento será incurable y les acompañará hasta el fin de sus días.

La contradicción asoma por el horizonte que viene, los fascistas patalean como niños cuando se descubre que han hecho trampas al parchís. Dicen que no hay que remover la porquería y que el pasado pasado está, pero a la vez dicen que no hay que olvidar y que tenemos que dejar las estatuas de Franco donde están, para que quede constancia. Quieren que recordemos mirando una estatua pero que no indaguemos en lo que hizo esa figura oscura y horrenda en vida. Que recordemos sin saber bien el qué.

La postura de la izquierda es mas lógica, la izquierda quiere dejar claro todo lo que ocurrió en aquellos oscuros años, quiere poner la mierda al sol para que todo el mundo la vea y luego se pudra y desaparezca, quieren limpiar la historia y luego hacer borrón y cuenta nueva.

Tambien hay gente que, al margen muchas veces de tendendias políticas o ideológicas, defiende a las estatuas de Franco por un motivo histórico, olvidando que la historia se escribe cada día y que estamos inmersos en ella, que tan histórico es el momento en que colocaron esas estatuas como el momento en el que hoy las retiran, que la historia de ayer no vale ni mas ni menos que la historia de hoy.

Y así estamos, arremetiendo media España contra la otra media ante la mirada impasible e indiferente de las estatuas de Franco. Recordando días en los que nos matábamos unos a otros. Sufriendo las consecuencias de un gobernante que hace mas de 30 años que no está, igual que no deberían estar esas estatuas capazes de dividir de nuevo un país en dos. Franco vive, vive en esas estatuas, por eso deben retirarse y arrojarse al mas oscuro de los abismos.

Un idiota en la tele.

Hace unos días un video grabado por una cámara de seguridad del metro de Barcelona recogió una agresión de un primate autóctono a una menor ecuatoriana que viajaba tranquilamente.

El homínido entró en el bagón hablando por el móvil. Hablaba con otro ser de igual capacidad intelectual que él.La conversación trataba sobre la agresión de nuestro protagonista a un moro y lindezas asíç Entonces, poniendo su cerebro a limite de potencia consiguió utilizar dos sentidos a la vez, mientras oía al otro especimen a traves del teléfono consiguió observar a la chica que estaba sentada a un lado. Acto seguido se acercóa a ella, comenzó a insultarla sin dejar de hablar con su compañero de neurona, le tocó un pecho y cuando la chabala no miraba, desde atrás, como los valientes, le dió una patada en la cara. Luego llegó a su parada y se largó.

La niña lo denunció y supongo que debido a eso el video se difundió.

Las imagenes llegaron a los medios, los medios las emitieron todo el día y España entera pudo verlo todo mientras se llevaba las manos a la cabeza como si eso no pasara a diario, como si no supieramos nada mas que lo que sale en los medios, como si vivieramos en una burbuja que no nos deja ver que esas cosas pasan.

Los políticos se pronunciaron, y los presentadores, hasta los programas del corazón, que manda huevos.

El peganiñas entonces habló a los medios; Haciendo un tremendo esfuerzo logró aprenderse tres frases que le dictó su abogado previamente: -Estaba borracho. -No recuerdo nada. -Pido perdón.

Pero antes de que consiguiera sacarlas de ese cerebro suyo lleno de mierda, que le debió costar como un parto por la boca, tuvo un alarde de esa personalidad suya tan racional e hizo un gesto amenazante a un cámara, como si le fuese a dar un cabezazo. Luego me di cuenta de porque había hecho eso, resulta que un amigo suyo lo esperaba en la puerta del bar de su barrio y tenía que demostrar que no estaba acojonado, aunque en realidad reafirmó su ya reafirmada y requeteafirmada estupidez.

A este mierdezilla le va a caer poco tiempo, si es que le cae algo, dos años es lo máximo, pero no creo ni que entre y si entra estará unos días. Pero bastante cruz tiene con ser así, tonto del culo y estúpido como poca gente.

Solo espero que cuando ande por ahí tan ricamente pegando a niñas, aparezca el primo de zumosol de la victima correspondiente y le tire los dientes, a ver si se le remueve el cerebro y se replantea las cosas, porque he visto perros mas listos que él.

Las viejas fotos

Hoy he visto, como otras tantas veces, fotos de hace años. En algunas salgo yo, en otras salen amigos y familiares, por todos nosotros ha pasado ya el tiempo, y mas que pasará, o eso espero.

Las fotos viejas tienen algo de macabro, te muestran quien fuiste y de alguna manera se burlan de ti diciendo que nunca mas volveras a ser así. Te preguntas que es lo que queda de esa persona que está en la foto, a veces da la impresión de que no queda nada. Yo me pregunto si, siendo como soy en la actualidad, me caeria bien si me encontrara con el YO de hace años, de aquel tiempo que ha quedado inmovilizado, paralizado, capturado, prisionero en la foto.

Todavía soy joven, 29 años, pero, como en la canción de Gardel, las nieves del tiempo están ya plateando mi sien. Aunque yo no estoy volviendo de ninguna parte como decía esa canción. No estoy volviendo porque nunca me he ido, y cuando lo he hecho siempre ha sido pensando en Volver en poco tiempo.

Me he ido, o he huido, volviendo al mismo tiempo. Cada paso que me alejaba a la vez me acercaba mas a este lugar. Me he ido siempre dejando un ancla invisible en mi sitio y diciéndole a mi sombra: Esperame despierta que vuelvo ahora.

Nunca me he ido de mi hogar pero me he ido alejando de lo que yo era, de la persona que sale en las fotos. Uno solo se da cuenta de eso cuando el YO de hace años y el de este momento se miran a los ojos gracias a una fotografía.

En resumen, a veces parece que uno está siempre en el mismo sitio, imperturbable, como una roca en un acantilado, pero la distancia entre dos puntos en el tiempo no se mide en minutos, ni en años, ni en décadas, se mide en cambios personales imperceptibles mientras ocurren y que se reflejan en la mirada cuando uno se ve una vieja foto.

Umbral ha muerto.

En el verano de 2001 me fui a Londres con unos amigos, simplemente por curiosidad y pasar una temporada fuera de casa de mis padres valiendome por mis propios medios , trabajando y pagándome mi manutención con el sudor de mi frente, y tambien, por supuesto, para divertirme.

Los demas querían aprender el "idioma universal" pero yo nunca tuve esa intención y una vez regresado a España en Noviembre de ese mismo año, porque me aburría profundamente, me esforzé en olvidar el escaso inglés que había aprendido y me prometí no volver a utilizarlo. Me enfadé con una lengua que no era la mia porque cuando una persona balbucea una lengua parece estúpida y a mi no me gusta parecer estúpido, en todo caso preferiría serlo realmente, aunque si lo soy o no, no me corresponde a mi afirmarlo ni desmentirlo.

El asunto, que me estoy desviando del tema, es que entre todo aquel mundo de extraños acentos y palabras solo había dos libros en castellano que mis amigos se habían llevado, y claro, los leí. Uno era El Hobbit y otro era un libro de Francisco Umbral, se llamaba "Los Helechos Arborescentes".

Ese libro me hizo sentirme como en mi país durante los días que trabajé en el Queen Mary´s Hospital. Lo leía cuando me escondía en los vestuarios desiertos del hospital para escaquearme del trabajo, aquella estancia, de pronto, se convertía en la "lejana" España gracias a las palabras de Francisco Umbral.

Cuando oía que alguien marcaba la combinación de la puerta para entrar me levantaba inmediatamente, escondía el libro en mi carro de limpieza y me ponía a barrer para fingir que estaba allí haciendo mi trabajo, el trabajo que me permitía poder vivir en Londres, lustrar suelos y retretes.

El libro me pareció buenisimo, luego en España leí "La Forja de un Ladrón" y otro del que no recuerdo el nombre que tambien me gustaron.

Este verano de 2007 me he leído su último libro: "Mi Querido Siglo XX", días después de haberlo leído Paco Umbral falleció.

Pensándolo ahora a toro pasado, me da la impresión, no se si cierta, de que Umbral, en ese libro en el que despedía al siglo pasado, realmente se estaba despidiendo él mismo. Porque de alguna forma Umbral era un resquizio del siglo XX, un extraño en el nuevo siglo al que no conocían ya las mas jovenes generaciones de españoles porque no salía en ningun juego de consola ni sus novelas llegaban a convertirse en películas.

Umbral ya no escribirá nada mas. Sus columnas en ese periodico inmundo llamado El Mundo se han quedado huerfanas. Nunca mas irá a ningún programa de televisión para hablar de su último libro. Nunca mas hará absolutamente nada porque ahi es donde está ahora él, en la nada, una estancia blanca y desierta sumida en el mas absoluto de los silencios, como los vestuarios de hospital en los que leí aque libro suyo.

Esto que escribo no es un adios a un difunto, es un "Hola" a Umbral, porque pienso encontrar y leer todos los libros que ha escrito y yo aun no he leido. Y tampoco es un ejercicio mas de adulación inmerecida a un cadaver que todavía está caliente (Aunque sea ya ceniza al viento, o en una hurna).

Simplemente sucede que Umbral ha muerto, me ha salido de los huevos escribir algo y me ha salido esto.

Los pederastas del señor.

Son famosos ya desde hace años los casos de pederastia en la Iglesia Católica estadounidense. Las diócesis en las que "militaban" los curas pederastas se han gastado millones de dolares (que no se gastan en la caridad que tanto pregonan) para llegar a acuerdos judiciales y conseguir que sus curitas follaniños no paguen por sus delitos. Y lo han conseguido.

Es verdaderamente asqueroso que una secta como la Iglesia Católica, que tanto condena actitudes sexuales totalmente normales como la homosexualidad o la promiscuidad, y sin llegar tan lejos,las propias relaciones de pareja que no vayan encaminadas a procrear como putos conejos, pague por la salvación de estos viejos babosos que se han pasado la vida tocando niños con la mano izquierda mientras repartían hostias redentoras con la derecha. Los rebaños de cristianos comían la carne del señor de las manos de estas alimañas, buscando perdón en un trozo de pan que habia pasado por las manos de seres mucho mas bajos y sucios que ellos.

Es increible tambien que alguien se pueda escaquear de pagar por un delito gracias al dinero, mientras pederastas civiles cumplen una merecidísima condena, aún demasiado blanda teniendo en cuenta lo que han hecho, los curas pederastas se libran porque Mama Iglesia ha sacado el billetero a pasear y aquí no ha pasado nada.
Como dice en una placa que luce en un muro de una escuela de abogados estadounidense, "La justicia existe, ¿Puedes pagarla?"

"Dejaz que los niños se acerquen a mi" decía Jesusito en la Biblia, pues mirar lo que hacen sus representantes de hoy en día con ellos. Aunque bueno, los curas de hoy en día seguro que alternan sus lecturas de la biblia con las del Kamasutra y teniendo en cuenta que para ser cura hay que ser chungo de cojones, la mezcla de esas dos lecturas en su mente trasnochada, perversa y retorcida da lugar a este tipo de sucesos.

Luego hay que verlos dando clases de moral en la TV, y proclamando unos valores que ni ellos mismos tienen.

Así que nada, que por la noche iluminen las iglesias con bombillas rojas y que prostituyan en ellas a sus monaguillos que es lo que les falta. Eso sí, derecho de admisión solo para curas.

Menos mal que la Iglesia está condenada a desaparecer mas pronto que tarde, como dice la canción: "La única Iglesia que ilumina es la que arde."

Aznarín el semidios.

¿Que hay que hacer para que este personaje desaparezca de la vida pública?
Hace años que ya no pinta nada pero sigue ahí como una mosca cojonera, a veces parece que se ha ido pero entonces, derrepente reaparece con alguna actuación estelar como la que realizó el otro día.

Resulta que la Academia del Vino de Castilla y León le otorgó la distinción de Bodeguero de Honor (ole sus huevos al que tomó tan brillante decisión) y claro el tenía que devolver el favor y proceder a la lamida de escroto pertinente a los espertos vinícolas que acudieron al evento. Y va el campeón, ni corto ni perezoso abre la boca y empieza a salir de ese agujero inmundo algo parecido a un rebuzno que vino a decir que la Dirección General de Tráfico es una dictadora porque le prohibe beber y conducir despues. Toma yá! Así, con dos cojones.

El argumento que sostenía tan razonable afirmación era que él sabía beber y conducir y que los españoles igual, sus palabras exactas fueron:"- Los españoles son suficientemente responsables para saber con cuantas copas pueden conducir."

Claro Aznarín, por eso palman todas las semanas cientos de personas que conducen borrachas llevandose por delante de paso las vidas de gente inocente.

Los cementerios están llenos de gente que "sabía beber y conducir", ese argumento de yo bebo y conduzco porque controlo es típico de los asiduos a la ruta del Bakalao o de algun pastillero con menos luces que el salpicadero de su Seat Ibiza tuneao.

Espero que si alguna vez Aznarín conduce despues de unas copas no se cargue a ningun pobre inocente y si se la pega que sea contra otro que tambien controla a mazo cuando bebe y conduze. En ese momento quizás se de cuenta de que él no es Dios,es un simple mortal, un humano bastante mas tonto que la media, como su amigo Bush.

Como cojones llega esta gente a gobernar paises?

El silencio de los borregos.

Me rio del siglo XXI, podemos ir a la luna, podemos mandar robots a marte, podemos comunicarnos desde otras partes del planeta en cuestion de segundos, pero el hombre en si es un puñetero borrego.

Nos comemos todo lo que nos echen y si el estado o cualquier otro organo poderoso putea al vecino y este no protesta damos por hecho que está bien y tampoco protestamos si nos lo hacen a nosotros.

Pasa con todo:

Si curras en una empresa y tienes que trabajar 10 horas diarias porque si no te despiden las curras porque ves que los demas lo hacen y claro con el rebaño se va mas agusto, ademas no vas a conseguir nada si te niegas porque los demas seguirán currando, a ti te reemplazará otro pobre desgraciado que pase por el aro y tu estarás en la calle. Y que no se te ocurra denunciar a la empresa, ¿Que puede hacer una persona en contra de un ente millonario?
¿Inspecciones de trabajo? ¿Sindicatos? ¿Que es eso?

Si tienes que hipotecar tu vida para pagar una vivienda, pues la hipotecas porque todo el mundo lo hace, aunque inmobiliarias y especuladores te estén chupando la sangre cada día durante el resto de tu vida para poder seguir construyendo y chuparle la sangre a mas gente. Si todo el mundo achanta achantas tu tambien hombre, o a caso te crees mejor que ellos, ni que fueras especial.

Si tienes que estar a la moda en cuanto a ropa, movil o cualquier otra cosa, pues se compra ropa cada mes y se cambia demovil cada año, por no dar la nota. Ademas asi eres mas guay.

Si para desestresarte por todo lo anterior te vas una noche de juerga y te clavan 5 o 6 euros por cada copa, ¿que mas da? Se paga y punto, ¿No ves que el alcohol te va a hacer sentir mejor?
Ademas igual hasta ligas, eso si no acabas escupiendo sangre por el garrafón que te has bebido a precio de reserva del año de San Dios.

Somos putos borregos, un rebaño de imbeciles y desgraciados.

Individualmente no somos tontos, si nos preguntan, nos quejamos y sabemos lo que nos gusta y lo que no, lo que está bien y lo que está mal, incluso aportariamos soluciones e ideas para mejorar las cosas, pero cuando somos masa nos lo comemos todo, como las cabras y los cerdos.

¿Que hace falta para que la gente diga basta?
¿Que se necesita para que la masa salga del letargo y salga a la calle a protestar?

Ah, yo no voy a una manifestación porque eso es de hippies y de perroflautas de esos que no se lavan y se drogan y beben calimocho y cerveza con vino blanco y tienen crestas y hacen malabares y además huelen muy mal. Me voy a quedar en casa jugando a la PlayStation o me voy a ir al bar pero paso de ir a manifestarme porque ademas puede verme alguien conocido con el puño en alto y cagandome en todo lo que se menea, que vergüenza pasaría, nada nada que me voy al bar.


Y así estamos, poniendo el culo en pompa para que nos lo peten bien petado todos los días, en el curro, en la discoteca, en el bar, en las tiendas...

Mientras los que estén en el poder se masturben viendo papelitos con estadisticas de datos macroeconomicos que dicen que el pais va bien y no se fijen en la economia de las personas reales esto va a seguir asi porque está claro que nosotros no vamos a hacer nada, eso por supuesto.

Bueno espero que algun dia no muy lejano cerremos nuestros rectos y dejemos de prostituir nuestras patéticas vidas, que la vida es para disfrutar, coño ya!

Disturbios en Alcorcón

Este pasado fin de semana se ha producido en Alcorcón (Madrid) una batalla campal al estilo de los EEUU, todo comenzó con una peleilla entre dos madrileños y dos dominicanos, no se quien cojones tendría la razón (Si es que alguien la tiene en una pelea) pero los dominicanos, al día siguiente, llamaron a sus amiguitos los Latin Kings y los madrileños por su parte llamaron tambien a sus coleguis y primos de zumosol vengadores, en resumen; Se juntaron como 5o personas de cada bando armados hasta los dientes y se dieron de hostias hasta quedarse contentos, eso los que no fueron detenidos ni hospitalizados, alguno incluso sin tener nada que ver en el asunto.

Al día siguiente de la gran pelea, se volvió a montar, esta vez con mas gente, los Skin Heads de mierda se apuntaron a la fiesta al ver una oportunidad de demostrar lo único que saben hacer y para lo único que están capacitados intelectualmente...y mas de lo mismo, hostias gratis para todo el mundo y despues todo cristo calentito pa casa.

Por una parte está justificado que la población autoctona plante cara a los Latin Kings, ya que si la policía no hace nada alguien tiene que hacerlo, porque no es cuestión de poner el culo un día si y otro también; Pero los fachas que se juntaron allí; Skin Heads y demás escoria con denominación de origen española que estuvo allí insultándo a todos los sudamericanos llamandolos "monos" merecen ser cosidos a puñetazos. Los Latin Kings, Ñetas... y demás bandas sudamericanas son la escusa perfecta para que racistas rancios y trasnochados arremetan contra todos los inmigrantes latinos alegando que traen delincuencia a España, no importan que la inmensa mayoría acepte puestos de trabajo precarios y que los esplotemos día tras día, estos españolitos reaccionarios e impresentables meten a todos en el saco de la delincuencia para tener una excusa que les escude.

Me recorre el cuerpo un profundo deseo de meterlos a todos en una polideportiva y dejar que se maten unos a otros, Latin Kings y Skin Heads, así se acabaría con dos extremos opuestos que son en esencia la misma mierda con distinto disfraz. Pero tristemente eso no se puede hacer así que creo que la medida a tomar sería repatriar a los inmigrantes que delincan o inicien altercados violentos, a la primera, sin mas oportunidades. Esta solución tiene un inconveniente respecto a la anteriormente mencionada de dejar que se maten unos a otros y es que la escoria de aquí seguiría aquí, a esos no podemos echarlos fuera.

Por todo lo anterior llego a la conclusión de que si se procediera con la medida de la repatriación (que no se va a hacer) el problema de las bandas latinoamericanas se vería solucionado y entonces el problema realmente grave sería el de las bandas de aqui porque aunque acabaran en la carcel pronto saldrían y estariamos en las mismas.

Supongo que finalmente todo se equilibrará, la vida busca el equilibrio, a veces mediante la lucha de extremos pero la cosa siempre acaba equilibrada, lo malo es si esa lucha dura demasiado tiempo y la gente inocente que se podría llevar por delante.

Vergüenza ajena.

Este pasado sábado ha tenido lugar una manifestación en contra del terrorismo y en honor de las dos últimas victimas que se ha llevado por delante la banda terrorista E.T.A. en el atentado del aeropuerto de Barajas.

Sería una manifestación como muchas otras que se han dado en España ante un suceso así si no fuera porque el P.P. ha hecho un tremendo alarde de estupidez e insolidaridad, y todo a cambio de gorronear unos votos o lamerles el culo a los votantes que ya tenían asegurados.

Al principio el Partido Popular decía que no iría, luego que iría si se modificaba el slogan, mas tarde, cuando el slogan fue modificado para que los PePitos no lloraran dijeron que no irían igual, y definitivamente no han ido.

Dice bastante de un partido el hecho de que no vaya a un acto de repulsa contra el terrorismo, en el que se rinde honor a dos muertos, quiero pensar que habrían actuado igual si las victimas fueran españolas y no ecuatorianas, pero la verdad es que me cuesta bastante.

No puedo sentir otra cosa ante este hecho que vergüenza ajena, un partido que basó su gobierno en la mentira y en hacer lo que le daba la gana olvidando que representaba a un pais (como en el caso de la guerra de Irac) ni siquiera es capaz de hacer una oposición digna y limpia frente al gobierno actual.

Solo espero que el tiro les salga por la culata y pierdan mas votos de los que ganen con este tipo de actitudes, porque como ganen las próximas elecciones y esos impresentables gobiernen de nuevo , la vergüenza ajena que ahora siento no será solo hacia un partido político sino a todo un pais de votantes igual de impresentables que ellos.

El nuevo Dios.

No solo en occidente hay fanáticos religiosos, en el mundo occidental tambien los hay, fanáticos del dios mas poderoso, el dios único que reinará en el futuro en todos los lugares del mundo, un dios que, esta vez es indiscutible, creó el propio hombre.
Hasta el propio Vaticano está sustituyendo clandestinamente las figuras de su dios inutil por las del dios nuevo, como prestidigitadores, hacen magia sin que la humanidad se entere, cambian bajo la oscuridad de la noche su desfasado símbolo de la cruz en cada iglesia o capilla por enormes "eses" con dos rayas verticales que las atraviesan de arriba a abajo. Lo hacen tan lentamente que sus siervos no perciben el cambio, cegados por la fe, siguen viendo cruces donde no las hay ya, miran al nuevo dios creyendo que miran al otro, el dios disfrazado se irá quitando el velo lentamente, y todos lo venerarán incapaces de recordar a su anterior dios y como comenzó todo, y que algún día tuvimos en nuestras manos la oportunidad de ser buenos y felices o por lo menos mejores.

El dios dinero se va apoderando de todo, oremos al Dios dinero porque el nos protegerá, matemos por el dios dinero. Amén.

El arte?

Me he puesto escribir porque me apetece y ni siquiera se de que voy a hablar, a ver....

Bueno no estoy muy original hoy, acabo de recordar una noticia que leí hace un par de meses , en una exposición escultórica londinense, una obra de un artista, creo recordar que español y puede que gallego, fue protagonista pero no por lo buena que era, aunque a lo mejor si que lo era.

Lo que ocurrió es que la obra (una cabeza) no fue expuesta como debería haberlo sido, solo colocaron el pedestal con dos resortes cilíndricos donde debería encajar la cabeza, la cabeza se olvidaron de ponerla, y ahí estaba el público, observando y alabando la preciosa obra, debían ser dos cilindros muy bonitos o tal vez creían que simbolizaban la dualidad de la persona? Un enchufe simbolizando la era tecnológica? Poque si nos rebanamos un poco los sesos podemos encontrarle sentido hasta a un pitufo verde con una berenjena metida en el culo.

Siempre que sale este tema lo comparo con el cuento del traje del rey,que solo lo veían los listos y nadie reconocía que tal traje no existía por no parecer tontos mientras el engañado rey se paseaba desnudo por las calles de su reino.

Creo que a la gente se le da por llamar arte a todo lo que se exponga en algun recinto dedicado para exponerlo, museos, galerias....las personas no tienen capacidad crítica? Cualquier cosa que esté entre esas paredes es arte por el simple hecho de estar allí, porque claro si los entendidos en arte dicen que es arte pues debe serlo, y como nadie quiere reconocer que es una persona inculta pues nada, a observar minutos y minutos un pedestal con dos resortes, como borregos.

Una vez fui a una exposición, tambien en Londres, donde había una obra que constaba de unos palés de construcción con sacos de cemento a los lados, y la gente allí embobada, apreciándola, pero si esos objetos estuvieran en la calle, igualmente colocados, no les dedicarían ni un minuto, ni una miserable mirada.

En fin, esto creo que me lleva a una de mis eternas preguntas sin respuesta: Que es el arte? Debe el arte ser algo alabado por su técnica? por su trabajo? por su elaboración? por su significado? Pues es posible que si y es posible que no, pero lo absurdo es valorar esto basandonos en el recinto donde se encuentre, hay famosos excentricos que poseen caras obras de arte en su cuarto de baño, (al margen de que se estropeen) Eso las desvirtua?

Yo creo que el arte es una sensación, y como tal, cada cual debe tener su propio concepto , aunque ni siquiera es necesario un concepto, simplemente se debe observar y sentir, y si para ti es arte pues lo sabrás, aunque para los demas no lo sea. El que diga que sabe explicar lo que es el arte, en mi opinión, es un inconsciente y un soberbio, no creo que ningun ser humano tenga la capacidad de explicar lo que es, pero a la vez todos los que lo apreciamos sabemos la sensacion que causa en nosotros.

Creo que como conclusión de este tema diré que creo que la gente debería pensar mas por si misma, porque, Que es una persona culta? La cultura la adquiere cualquiera que disponga de tiempo para leer y aprender, pero lo que es mas importante es saber llegar a conclusiones personales, propias, porque repetir lo aprendido lo puede hacer hasta un loro, no digo que no sean importantes los conocimientos adquiridos pero creo que deben ser un cimiento para construir encima nuestro propia manera de ver el arte y la vida, en ocasiones negando lo aprendido y establezido derribando mitos y verdades que se dan como intocables.

Ver arte donde nos dicen que debemos verlo es una forma de sumisión, de anulación de la propia personalidad del individuo, ya se nos maneja para decir como debemos vestir, como debemos vivir, como debemos consumir, no dejemos que hagan lo mismo con lo artístico, aunque ya lo estén consiguiendo con la música y el cine.

De seguir así el arte se devaluará, para encontrarlo deberemos buscarlo entre la maleza, como ya está pasando, llegará el día en que saliendo de una galería, despues de habernos pasado media hora observando un maragato hecho con un bolígrafo bic azul sobre una hoja cuadriculada, pasemos sin fijarnos ante un Picasso tirado en la basura.

Matar a un niño

Desgraciadamente mueren niños todos los días, pierden su vida en marcos muy parecidos a la idea que todos tenemos del infierno, guerras, inundaciones...e.t.c.
Pero lo que hoy me tocó los cojones es la muerte de ese niño italiano al que mataron unos putos secuestradores, Tomasso creo que se llamaba, pero que importa ahora su nombre?
Parece mentira que en estos tiempos haya personas tan vacías por dentro como esos cabrones, que en la sociedad del bienestar que nos quieren vender haya seres tan despreciables y mezquinos, que aún haya putos descendientes de Herodes rondando el mundo. Merecen mil veces mil muertes, lentas todas, y tortuosas, y mientras son torturados deberían obligarlos a observar la foto de ese niño rubio de pelo rizo, para que recuerden su mirada asustada en el momento en que lo mataron y la expresión inerte que siguió a ese momento.
Tenía que decirlo, y digan lo que me digan, que si es ser como ellos, que nadie me da derecho a quitar la vida que si blablabla... por lo que a mi respeta hay gente que merece morir (muy poca y en casos muy contados), y estos estúpidos que no entienden nada son unos de ellos.

Que tendrán en la cabeza? que extraños valores barajan sus cerebros? que sentido del bien y el mal? que concepto de ellos mismos? Con esas mismas manos de asesinos saludan a la gente? acarician a alguien?
No soy capaz de comprender, y además ni siquiera quiero hacerlo.

Toda la vida empujando.

Los domingos por la mañana no hago absolutamente nada, la televisión e internet son mi única actividad durante esas horas, pero han sido cientos las ocasiones que mirando por la ventana el domingo por la mañana veía a un hombre empujando un carro de chatarra, con su mujer acompañandolo; era un tipo de unos 50 años con largas melenas negras, sucio como un minero y con grandes problemas de movilidad, parecía que andaba así porque el carro pesaba demasiado pero cuando paraba para descansar un rato se veía que andaba de esa forma siempre, lenta y lastimosamente. Recuerdo un día que se le calleron las cosas que llevaba en el carro y cuando las colocaba otra vez en él se le caían para el otro lado , esto sucedio unas 5 o 6 veces y todo ante la mirada impasible de su mujer, que no movió ni un dedo, no se si por vaga o por no herir el orguyo de su marido.

El asunto es que el último fin de semana estuve encerrado en casa haciendo el proyecto para clase y cagandome en mis muertos, extresado y hecho polvo, seguramente pasó por delante de mi ventana como todos los domingos empujando su carro de chatarra, pero ni me acordé de el, el lunes también me quedé haciendo el proyecto y vi en la tele que un hombre había muerto en un incendio en la casa que ocupaba, horas mas tarde me dijo mi madre que había sido él, que se le había incendiado la casa y debido a su escasa movilidad no pudo huir por donde habían huído su mujer y otra persona que vivía con ellos, y como la puerta estaba llena de candados no le dió tiempo a quitarlos.

Eso me hizo pensar en que me estaba estresando y preocupando demasiado por el proyecto, que si suspendía no sería tan grave, que no pasaría nada, entonces me relajé y el proyecto me salió segurammente mal, pero cien mil veces mejor que si hubiera seguido extresado y agobiado.

No se si aprovaré ni si suspenderé, y puede que esto no tenga ningún sentido pero si apruebo, en parte, se lo deberé a esa persona que involuntariamente y sin saberlo hizo que me lo tomara con calma.

Evidentemente cambiaría cualquier aprobado porque siguiera vivo pero dudo que se presente un ente celestial y me otorgue esa decisión.

En resumen, que cuando se está preocupado no hace falta mas que mirar alrededor y ver que no es para tanto, que la mayoría de los problemas se solucionan de una manera muy simple que es quitándoles importancia, bueno exactamente no es eso, sería darles la importancia que realmente tienen y dejar de creernos que el universo se desordenará por un simple trabajo de clase, un desengaño amoroso o cualquiera de los problemas que nos acechan a diario. Hay una frase que a mi me gusta recordar para hacerlo pero se me había olvidado durante este trabajo y es que pase lo que pase, mañana volverá a salir el sol.

Bueno, pos eso, que va por esa persona que se pasó toda la vida empujando un carro de chatarra, porque en eso consiste la vida ¿no? en ir empujando y empujando hasta caernos lentamente por el abismo.

Va por el. Que puta es la vida a veces! Joder!


P.D. del día 16 del mismo mes:

He suspendido el proyecto, triste? No. Por qué? Porque mañana volverá a salir el sol.

P.D. 2 Finalmente en Junio saqué un 10 en el proyecto, no solo mañana saldrá el sol si no que puede salir con mas fuerza que hoy.

La razón de las llamas

El otro día en donde yo estudio quemaron un contenedor, al entrar lo vi quemado, derretido (era de plástico) luego en clase me dijeron que habían sido unos chicos del instituto con el que compartimos instalaciones, que se quedaron mirando y riendose como gilipollas, alardeando y pavoneandose.

Eso me hizo pensar , que panda de subnormales, queman un contenedor y se parten el culo mientras se chulean delante de sus compañeros. Pero eso me hizo recordar que un día hace años yo también lo hice. Tendría yo como 18 años mas o menos y estaba con mi amigo Chema en Ourense, fuimos a ver un concierto de Iron Maiden, Helloween y Dirty deeds, cuando terminó dormimos en casa de un amigo de Chema y por la mañana nos fuimos a la estación de tren para volver a Coruña, pero el tren salía en unas horas asi que fuimos a ver el cementerio ya que Los Suaves habían basado un disco en gente que está allí enterrada y era para ver si encontrabamos sus lápidas. Al volver pasamos por delante de un colegio con un contenedor gigante de papel, y se nos ocurrió la brillante idea de quemarlo, no era un alarde de chulería ni nada de eso, de hecho no había nadie mas, era una manera de quebrantar las normas, de sentirnos libres haciendo algo que no se debería hacer, con aquellos papeles ardieron nuestras cadenas, las esposas que el sistema nos ponía se abrieron durante un precioso momento.
Despues de encenderlo nos fuimos a la estación, desde donde se veía el contenedor, y desde allí contemplamos entre la demas gente que esperaba sus trenes como el contenedor ardía y los bomberos llegaban y lo apagaban. Mientras los demas se cagaban en los putos pirómanos que habían hecho aquello, nosotros nos mirabamos sonriendo. Esa fue la gran diferencia entre nosotros y los gilipollas del otro día, ellos lo hicieron para que los demas supieran que lo habian hecho, nosotros para sentirnos libres, esa es la clave de todo, los valores han cambiado, han desaparecido, estamos irremediablemente perdidos en un mundo donde cada vez hay mas gilipollas que no entienden nada.